Araucania

O que é o silêncio?

2011-11-07T22:12:00.000-08:00

O silêncio são seis cordas sem guitarras.

Jairo Anibal Niño.

Memórias Cubanas

2011-01-22T11:07:00.000-08:00

Preguiçoso, fui a Cuba e até agora nada de palavras que toque o sonho acordado. Vontade de retorno, tudo muito embaralhado e a promessa de poesia com as barbas de Fidel. Nesse ínterim brinco com os meus pêlos: bigode, barba, cavanhaque, costeleta... Amigos soçobram, e sozinho tenho mais paz. Meu dedo, desde que me credenciaram um rabisco socialmente útil,
está mais rígido que outrora, parafusos a enroscar as banhas dos outros. Os outros, o inferno de todo dia, metralhadoras a romper meu tímpano. Os outros, Revolução social, marchinha militar matutina em Cienfuegos... Camilo? Não, recrutas nascidos em 26 de Julho a serpentear o corpo em possessão de maracas reverberando calientes nos sacolejos de gringa obesa.
La antevision del progreso de la humanidad: Um pau tropical.

entoada do velhinho na estrada da fazendinha Nossa Senhora de Aparecida

2011-01-02T17:51:00.000-08:00

Velhos, quase acabados, não permitem ainda a composição final que ecoaria em matéria dura, apodrecida nos caixotes fúnebres, no gozo pesar dos que ficam ainda inconclusos.

São tortos em seu vagar, mal se encaixam nos passos que um dia foram firmes na terra esturricada, batida dos serros distantes, no tempo inscrito em ruga do corpo que aponta pra dentro.

Murchos, espreguiçam os beiços para orvalhar gostos, arregalam olhos cinzas que não discernem cores. Apontam pra dentro como seu o Sol, o vivo rubor, fosse a lembrança de um Sol vivo que enverdecia as folhas do milho,

Em cada sabugo torcido, mil sóis a vibrar em nossos ventres dormidos.

Zumbi abrindo Xingu II

2010-08-23T19:58:00.000-07:00

A negro leo.

Sob os pés da humanidade de cinza tez
A quentura do magma
Feito preto-feijão em panela véia a destroçar nervos,
Doce sumo revolucionário do que resta
Do banquete de rosada gente.

Sobre os cílios que farfalham em sorriso-bananeira,
Ventos intrépidos, quiçá tambores de guerra,
Toda pressão da atmosfera em banho crepuscular
Que comprime argolas e patíbulos
Em carne crua e magra,
Preta carne num caledoscópio sem cores.

O sangue festivo quando não arde em pus de ferida aberta,
Explode vermelho em cantiga de noite
Quando os senhores dormem seu sonho culpado
E a canalha dorme em sonho acordado.

Pra lá do poente neon-anil,
Ver-te em sons é expurgar o pecado da cor
É fazer-te em preto-escuro, quase rubro,
Esta noite clara e sem estrelas.

Pão de doce

2010-04-27T10:05:00.000-07:00

Antes d'ocê, o Sol que acordava em minha boca perdia-se em sujeira rabiscada em papel de pão dormido... olhos arregalados de poeta insone que escreve pra sentir um bocadinho neste deserto encrespado de minh'alma...

Agora, óia o solzão que faz quando é noite e ainda é dia. Qual rabisco se a boca freme irradiações solares de um beijo estendido que arregala a vida, e se do pão dormido faz colorido doce?!

Convite

2010-02-28T12:38:00.000-08:00

Para Denise

Uma noite desperta dias esquecidos, estes que se escondem por detrás das horas sisudas alardeando atrasos que nunca se atualizam. Por trás dos dias medidos, contados a régua e compasso, chuva suave em terreiro encrespado, vovó depenando galinha, manga verde na véspera do doce sumo... Naquele tempo que sonhávamos, e não sabíamos discernir as coisas...

menino era o barro que pisava, verde era o vento nas bananeiras, gozo era o farfalhar dos porquinhos.

Saiba que desta noite, a vida a pulsar sobre os ponteiros, levo um gosto de criança em tempo cuja brincadeira mais séria do mundo é criar e desfazer castelos de areia... levo uma sabor no corpo, a vontade de ser mais contigo, o anúncio de um beijo que acalma e atormenta. A noite em mim se fez poesia, e agora com o sol já bem alto, tudo que é belo tem o teu rosto, todas as ruas levam o teu nome, um desejo, um sonho, um convite:

"Vamos nos jogar onde já caímos????"

2009-10-12T05:53:00.000-07:00

Muito se diz sobre tudo
Ciência se faz pra entender as coisas
Um beijo pode ser medido? Um carinho raciocinado?
"Pode" - dirão os doutos.

Há entendidos com ar de importância
Bula e cartilha, dedo em riste apontando o caminho
ou rabiscando a revolução nos guardanapos da mesa de bar...

Eu fico quietinho com ar de bobo
Com teu cheiro ainda em mim
Sem entender nada!

Indiferença

2009-08-25T21:18:00.001-07:00

Debrucei-me sobre as pedras que jaziam impávidas aos pés do mar. As ondas se exibiam majestosas aos casais de namorados. Imóveis, aplaudiam com os olhos o espetáculo tagarela das águas profundas. Relinchavam galopes de sal, musgo, e saudade.

Não me diziam nada.

Fiquei a olhar a robustez do pedregulho desafiador, o seu despir imóvel do manto espumoso que insistente o encobria em vão, o seu silêncio maior que os berros do infinito horizonte. Espertíssimo, fingia de morto como o bicho cascudo agora em meu dedo fingindo ser pedra, tijolo, granito. Por que essa ausência que fere os sensíveis e frustra as paixões?

Debrucei-me sobre as pedras, pequenas cordilheiras de indiferença mineral. Orelha sob o casco duro:

Não disse coisa alguma.

Centro

2009-03-09T01:19:00.001-07:00

O centro.
Medem-se distâncias e eqüidistâncias.
O centro de nossas senhoras, sagradas senhoras:

- oh senhoras cujos centros
maculados-pererês-paridos-transbordam
Lobato, coitado, sabia apenas de bordas

Mamãe, de cabaço apertado, prendeu-me em seu centro
Viola e canção em alentos de outrora
“Matuto, eis o fundo das coisas!” – dizia:

- O fundo...

O meio do que nos é posto
O-posto do meio do mundo.

Antônio

2009-01-16T20:02:00.000-08:00

Vovô enchia caminhões de areia esvaziando o rio
Eu carrego o nome.

Boa Esperança

2009-01-06T18:46:00.000-08:00

A chuva desliza em leito frouxo.
Toca a terra a beira das casas de taipa desses ermos onde terra quase não há.
Há beiras e cigarros mascados, pinguelas e cãezinhos chorosos debaixo de pontes cambeiras.
Os sapos prolongam a rouquidão da noite,
E dia não há para os olhos acordarem febris como o sol.
As cores se exilaram, e a imensidão é cinza.
As hortas afogam em prantos. Haverá fome.

Quisera o rio se acometer da frouxidão dos leitos:
Esguio, apruma o corpo com brabeza.
Grosso de barro até as tampas, lambe beiras e canelas.
Desdenha as margens e a solidão do que passa.
Surdo com seu rumor de animal enredado,
Não espera o sol desvanecer-se de sua mortalha de frio.
Corre reto deslizando nas curvas crispado de chuva e esperança vã.

Vão será o mar de mil afagos e infinitos acalantos?

La Conquista de Abya Ayala

2008-12-05T13:33:00.000-08:00

Pra lá do poente avistam senhores de ventos e mar a fincar cruzes e espadas.

Olhos mareados procuravam às cegas o chamuscar das espadas mouras e vislumbravam por trás de paredões inalcançáveis o grito efusivo do Rei a cruzar a galope o pecado.
Os corações ainda pulsavam nas mãos quando do primeiro estrondo. Nem os espelhos salvaram. Pularam os muros de pedra flamejante e caíram numa escuridão molhada, tragados pelo ouro que carregavam. Triste noite aquela que não se ouvia o vento; o murmúrio da guerra empapava as botas encarniçadas pelo barro seco. O coração pulsava valente sob a pele fina da terra. Tambores de guerra em anúncio profético...

O medo assolava a tropa até a chegada de cortês figura,
a cruzar a galope o pecado.

Zumbi abrindo o Xingu

2008-10-02T10:50:00.000-07:00

A Castro Alves,

Oh, povo de intempestivos rompantes!

Cortai galerias emplumadas, enchei com odor acre os espaços diminutos, apinhados de gente sensata.

Mostrai a cara, oh deus dos danados, às frontes rosadas infames...

Mostrai a cara, oh bicho raivoso, para que vejam o assombro dos séculos passados:

chicotes, tumbeiros e palmares.

UNO SEM VERSO

2008-08-21T15:42:00.000-07:00

Por que se suicidam as flores quando se sentem amarelas?
Pablo Neruda.

Já se disse da História mais do que sobre a vida. Teorizou-se bastante ao ponto de cindir o mundo das letras do mundo das paixões cotidianas. Fez-se da abstração o sentido último da atividade pensante como se atividade tivesse sentido e conforto na imobilidade de um ponto.

Pontinhos de interrogação vertidos em alunos encharcam as instituições de ensino superior todos os anos ou semestres com a curiosidade própria da juventude que em qualquer tempo quer estar à altura de seu tempo para ver adiante. Universidade, capela que vela o conhecimento criado pela humanidade. Bendito carneiro, que promete com sua expiação um mundo abastado de trigo e canto – feliz. "Veremos outras matizes de cores", dizia eu para um amigo quando me fiz estudante de história.

Nada sabia sobre um maldito consenso gerado em outras terras que afirmava que a vida em todas as suas dimensões era vendável. Paulo Freire e sua utopia revolucionária? Besteira. Da educação se fez um pacote, mercadoria de vitrine, e os educadores atônitos embarcaram no projeto covarde das milícias empresariais. Mais uma vez a vitória do abismo que separa o labor especulativo da vida concreta dos povos.Voltamos à escolástica medieval? Quase. Entramos na Idade da pragmática do cálculo que mensura custo e benefício a serviço de uma produtividade nociva. Ontem, as letras a serviço da prova racional e inconteste da existência de Deus. Hoje, os esforços para aplacar a fúria do Deus-Mercado.

No meu caminho pela História-Institucional esbarrei-me em muitas dificuldades, sobretudo, no falar tóxico dos intelectuais de gabinetes, gente feia que seduz somente os fracos de espírito. Uma mórbida fixação pelo falar enrolado que diz mais do grupo hermético, orgulhoso de seu lugar no mundo, do que sobre História e as implicações desse saber para a vida. Dificuldades outras - de adaptação mesmo! - quando constrangimentos alheios prescreviam minha ética condenando-me ao embotamento. Assédios morais, para os que se viciaram na linguagem dos copistas modernos. Queria cores - estudante de história, enorme ponto de interrogação: Deram-me a assepsia de um conhecimento aplicável aos interesses do meu umbigo desde que ele fosse compatível aos interesses do mercado.

Pelos corredores, ainda se ouvem alaridos assustados em esforço vão para abafar a angústia de uma possível vida sem ordem onde o estômago se faz mais presente do que os sonhos. Salve-se quem puder! O deboche é ensinado com esmero, distintivo dos que se querem mortos com a alegria fingida dos meio-sorrisos. Se quiser a alcunha de ex-revolucionários, por que não? Serve qualquer disfarce para entorpecer a vida. Aqui os poetas são charlatões, escárnio do niilismo de intelectuais debochados - os merdinhas de sempre, decrépitos em sua atividade de morte, concentrados em sentenciar verdades dentro de seus prumos engravatados com ares desleixados de coroas "ligadões" . Aqui, a vida sempre está pela metade, e o coração hipotecado.

Nós. Geração do consenso? Covardes temerosos do parricídio necessário?Talvez o vermelho renitente de uma flor que se quer amarela. O mesmo vermelho que correu das veias dos antigos, velhos garrucheiros a disputar o amor à bala. Amor que não se agüenta: violenta o mundo criando caminhos diversos, in-versos. Nós, alunos vertidos poetas, apanhadores de sonhos dos tempos passados, portanto, do tempo por-vir.Historiadores. Mais que isso: Revolucionários! Crianças a construir castelos para destruir com o peito sempre aberto de Sol de todos os Outubros que foram, são e virão.

Os de hoje

2008-08-10T17:57:00.001-07:00

Acompanhemos destas paragens suburbanas, trópicos de tantos outros trópicos, o suposto de miragens-filosóficas-indígenas que nos acalenta com o mais terno mito. E comecemos por ele, o mito fundador, que me arrasta para as esquinas sem beiras, que me entope de gozo, primaveras a roçar os nossos cílios, para sempre. O sempre do tempo oportuno (a nossa única pragmática), da bonança. Tu sentes esse tempo, irmão? Somos os primeiros homens, não há para trás pra nós. Nem pra frente.Comecemos do alto, costume pra respirar ar vivo:A primeira das questões na ponta de lança do ataque em transe dos Tupinambás. Está consubstanciada na carne de Cristo, bocas e bocas a tocar às chagas – gozo católico, meu e seu também. E vem como um estouro na calmaria das selvas de coca colombianas, resignada na boca de um aymará, a provocar distúrbio. Tu sentiste também no peito a altura destes Andes que nos metemos?

Ouvidos para Fidel

2008-03-19T08:23:00.000-07:00

Abre clarões à cega na procura doentia do novo combustível do futuro.
O povo agüenta com o sabor acre, mais uma vez.
A mamona vigora nos campos enchendo olhos e bochechas rosadinhas.
Futuro portentoso da terra que viceja por vícios repetidos.
E deus, o homem-barba que perdera o dedo mindinho quando da sua vinda pros campos de concentração, não permite o sacrifício necessário.
Brasil com seus negros viris de braços grossos, com a sua cor vermelha de terra, de corante de pau, agüenta o tranco porque a dor é o seu desejo incontido.
Filhos da ordem, sem as turbas bárbaras do norte, só permitimos o tapinha nas costas porque as almas, mesmo aviltadas, não se embotam.
Não se admite martelos e foices porque os terços continuam nos dedos.
Sábio povo de ancas largas!
Sábias frontes rosadas imberbes que cultuam estrelas vermelhas;
Esperam, ansiosas, o florescer inepto da barba revolucionária, e o gotejar mortífero dos óleos dos campos desérticos.

O mendigo que virou luz

2008-02-14T13:13:00.001-08:00

Para a índia Carol, poetisa que me ensinou a comer vento.

Conto o que vejo, e vi a pouco nessas esquinas do centro de uma borda qualquer a epopéia de uma luz em trapos cortando ruas sérias, engravatadas com seus ares mortos. E ele ia arrogante, cigarro entre os dedos, sem olhar os patifes que se desviavam de seu cheiro nauseabundo. Exigia dos mortos moedas para o café, pequena oferta em agradecimento à vida, brinde ao maior e mais orgulhoso dentre os homens. Diziam mendigo, mas sei que é disfarce, pois é impossível olhar pra tamanha grandeza sem se cegar.

Aprendera, junto ao mar, a se trans-formar. Era pombo das estátuas de heróis de guerras
sem importância nos dias cinzas de agosto desses trópicos disfarçados, quase hipotérmicos. Era silêncio das horas que se aquietavam carros e gente. Em noite de céu ilusório era também escuridão doce. Uma vez virou golfinho, desses que se perdem em baías sujas. Quase morreu afogado. Esqueceu que estava fora d’água. Sempre esteve fora desse mundo demasiado humano, sem condolência para os idiotas que se deixam ser burocracia ordeira, aerodinâmica de monomotores cansados. Jurara para si que não permitiria nunca mais um fim de dia sem crepúsculo. Nunca mais.

Já fora dos rios com suas margens, sentidos e murmúrios. Agora era mar por inteiro em noites de tempestades violentas, barco a deriva, poeta preso em mastro. Compunha serenatas na escuridão com o peso do vento uivante, com a voz dos trovões que recobrem os mundos. Sua voz, poeira de estrela caída em noite esmaecida, não incomodava os ratos, companheiros de farras noturnas. Rabiscava os muros com os dedos e exigia atenção dos pássaros quando não gastava as horas dando encontrões nos ponteirinhos que se revestem de importância.

E ria, como ria. Ao meio de jornais velhos compunha barquinhos, ninava os filhotes de Pandora enquanto, tadinha, dormia descansando as tetinhas tão gastas. Também gostava de descansar nos dias quentes aos pés do grande Imperador. Enquanto o mundo ruía, sob um sol absurdo, era embalado em sonhos de criança, reinado de imanência dos tempos vindouros onde se expulsava, com um simples gesto, soberanos vis: "Saia da frente do meu Sol!". Seu sol se impunha em peito aberto a acompanhar a ginga indecente, tambores ressoando para sempre em seu corpo frágil. O choro reservava para os dias de chuva, somente.

Lavava as feridas para ver se pariam flores. Esperava girassóis, mas não pesaria caso viessem cravos. Entregava-se aos dados, e sem deuses a vigiar cruzava os céus a bordo dos raios da estrela-luz.
Conto o que vejo, e vi a pouco em meio a covardes, o homem de amanhã. Seu amuleto, a pureza de que é feita a valentia dos grandes. Seu espírito, a loucura desses tempos fechados - opção lúcida daqueles que se sabem livres.

Minas Gerais

2008-02-11T10:32:00.000-08:00

No céu rasgado desta terra em flor
Os dias cortam noites frias
As horas abrigam grilos e serestas
O silêncio grita em ventos surdos
As estrelas golfam segundos de mistérios crescentes
O coração se alarga no meio da madrugada...

Doída, triste e sempre passada.

Comentários sobre o artigo do Prof. Emir Sader, "Peru: civilização inca e seu massacre"

2008-02-09T05:52:00.000-08:00

Mais do que discutir fatos históricos incontestes, quero problematizar sobre a necessidade de escrever sobre o óbvio - massacres de ontem e de hoje dos povos originais das Américas - que se faz, para alguns, um equivocado e mal intecionado exercício ideológico.

Seja por ignorância, má fé, ou mesmo, estupidez, os envergonhados de nossa ascendência índia e negra se comprazem da cor de sua epiderme, quase branca, dos traços de seus rostos, quase delgados, da altivez de seu comportamento contido, riso tímido, quase britânico, dos valores ocidentais que prometem um futuro de prosperidade e bem estar, um futuro quase perfeito. Para estes néscios, quase europeus, a importância de um artigo como do professor Emir Sader se deve extamente para explicitar o óbvio, para marcar mais uma vez a fronteira que nos separa dos povos do norte.
Nossa históra, cultura, nossas idéias, nossos corpos foram marcados, indelevelmente, pela experiência da colonização. Enquanto chorávamos com os chicotes, patíbulos e argolas, eles riam em seus festins relembrando feitos memoráveis: A conquista do México, o massacre de Eldorado dos Carajás, a prata de Potosí, o Massacre de Tlatelolco, o assassinato de Salvador Allende, o ouro das Minas Gerais, o resgate de Athualpa, o Consenso de Washington... Enquanto lutávamos com a coragem dos araucanos, inquebrantáveis, eles produziam com sua maravilhosa ciência, técnicas de torturas refinadíssimas, último estágio do processo civilizador.

Em suma, nos apraz - nós, latino-americanos - evidenciar mais uma vez o óbvio, não por um exercício niilista de vivenciar a dor dos nossos povos ou marcar a impossibilidade de criar aqui o que o norte criou lá. Mais um vez, sabemos da nossa diferença, não temos vergonha dela. Falar do holocausto das Américas é nos colocar em movimento. É o ponto crítico necessário para revitalizar a dignidade que há em nós, e nos fazer conscientes da luta infinita que travaremos sempre.

http://www.cartamaior.com.br/templates/postMostrar.cfm?blog_id=1&post_id=160#comment-anchor

A violência da poesia

2008-02-07T06:33:00.000-08:00

A poesia é meu artifício para driblar o excesso de seriedade que vestem à vida. É meu pulmão que expele os ares viciados de um peito cansado de panos. É necessário olhar para lua e se espantar. É necessário que os sabores do mundo violentem os nossos corpos. Os instintos não deixam dúvidas sobre toda a intensidade que cobre o mundo como o beijo afoito que abrasa línguas quase acostumadas somente às palavras. Não há necessidade de rostos rígidos, de ternos escuros no centro da cidade, não há necessidade nem de cidades e nem de centros. Eu gosto das esquinas quando cai o dia. Quando a noite aponta no céu suave e os tambores ressoam nas esquinas. Gosto do cheiro dos temperos fortes dos corpos e comidas nas esquinas de gente bonita tocando tambor. Sim, a poesia é arma que não despeja brutalidades, não veste ternos nem se contrai... Se estende preguiçosa no apontar da noite. Escuta o povo cantando e canta também se alongando, se espreguiçando. Não há calor nem dobras, não há dinheiro pra contar no fim do dia, não há cidade para pisar com os pés. Não há pés para pisar. A poesia se desdobra em chuva, catavento, balão colorido, fumaça de churrasquinho... sempre distante, a uma palmo do toque, nunca tocada. A poesia nos faz forte, mas não é esta força que cortejam os brutos. A poesia dá nó na garganta... as palavras tropeçam, os olhos marejam. Anunciemos a chegada da lua com os nossos batuques, com as nossas esquinas indolentes, com nossa gente gostosa que sabe cantar, mas não sabe se vestir. A poesia me faz poeta quando choro a toa, quando vejo a lua e sei do instante. Sem peso, sou pluma e choro. Sou poeta nas horas sem horas, onde tudo é fumaça, indistinção e lágrima.